
El sueño.
De un sorgo forrajero.
Es el punto flojo.
De Freud.
Para arar la arena.
En el inconsciente.
De cien macetas.
Balbuceantes.
¡Señor juez!.
No utilizamos cuters.
Basta.
Tabas.
Con desabotonar los botones.
Y arar la arena.
Fuera del círculo.
Ganadero.
No hay lluvia.
Pero chispea.
Un artificio.
De cierres incesantes.
Mucho más prácticos.
Para abrir y cerrar.
Las arcadas.
Recostadas.
En el pavimento.
De un sorgo forrajero.
Es el punto flojo.
De Freud.
Para arar la arena.
En el inconsciente.
De cien macetas.
Balbuceantes.
¡Señor juez!.
No utilizamos cuters.
Basta.
Tabas.
Con desabotonar los botones.
Y arar la arena.
Fuera del círculo.
Ganadero.
No hay lluvia.
Pero chispea.
Un artificio.
De cierres incesantes.
Mucho más prácticos.
Para abrir y cerrar.
Las arcadas.
Recostadas.
En el pavimento.
2 comentarios:
Práctica surrealista?
queda simpática!!! besos.
Algo similar... traido a nuestros tiempos (contemporaneos)...
Me alegro que produzca simpatia.
saludos
daro
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